А еще сегодня песня дня -
Пожалуйста, будь моим, пожалуйста, будь моим смыслом
Мы одни на целой земле, в самом сердце моих картин
Целый мир придуман, целый мир придуманных истин
Я нуждаюсь в твоём тепле, я хочу быть смыслом твоим
Не знаю... заело прям. И не отпускает. Что-то в песни цепляет. Как маленькие цепкие крючки... Вроде и не мешает, но кожу царапает немного. Бередит что-то забытое, утеряное. Как будто ветер, поднимающий вихри сажи на пожарище леса. И вроде мертво все, но где-то глубоко бьется теплым ростком жизнь.
А вообще, это все мои кошмары с проблесками разума. Уже более 28 часов без сна. Мифическое ощущение бодрости, которое слетает закрытием век.
Ощущение, будто я живу только, когда играю кого-то. Что-то очень живое и счастливое умерло 4 июля. А все, что осталось - это окаменевший склепок ушедшей жизни. Очень твердый. Очень безжалостный к себе. Очень безразличный.
Маленькая девочка, умеющая быть слабой испугалась бы, если узнала бы в этом оживленном слепке себя. Но она умерла. А осталось... Осталось, то что осталось.
Правильное ощущение звенящей пустоты, когда наедине с собой. Глаза, отражающиеся в зеркале не более живы, чем источник отражения. И это чувствуется.
Когда судьба, которую ты сам выбрал себе тебя оставляет, вместе с ней обычно уходят надежда и вера. И жизнь, как оказалось.